Del sillón de la peluquería al diván

Quiero volver a tener las ganas que tenía cuando tenía ganas.

Creí que cambiándome el color de pelo, cambiaría mi vida, pero no, sigo siendo la misma papanatas que cuando era rubia natural, castaña clara, castaña cobriza, rubia oscura, naranja Crush, rubio verdoso, y ahora que soy algo así como un híbrido rubión entrecano, nada ha cambiado.

En los 30 , en mis 30, no en los años 30, eso de empezar por afuera para cambiar lo de adentro, había resultado. Primero empecé por la cabeza externa, y luego por la interna. Se ve que no hay mal que dure cien años, porque promediando los 40 ya se pasó el efecto de la tintura y del tintorero.

Quizás debería raparme? Como es notorio, la culpa siempre es de otro, en este caso, de la peluquera que no me da con el color justo para volver a ser una persona medianamente agradable.

Nunca, jamás, la culpa será mía. Para eso existen los padres, los hermanos, los ex maridos, los ex novios y amantes, los amigos de los amigos, y parientes varios. Si uno asumiera eso de "la responsabilidad de sus propios actos" de qué vivirían los psicólogos y psiquiatras? Para qué acabar con la carrera y la vida de esos seres humanos que durante 5 o 6 años, se quemaron las pestañas, para que vos puedas tirarte en un diván por 45 minutos a echarle la culpa al mundo?

Mi psiquiatra, conmigo, no se gana la plata fácilmente. No, tiene que lidiar con alguien que lo sabe todo o casi todo y que ve las cosas tan claramente que a veces enceguece.

Una sesión hipotética,pero altamente posible:

P(psiq): Pasá

E (yo): Hola

P: Cómo estás?

E: Te digo la verdad o te miento? Ya sé todo lo que me vas a decir. Vos sabés que yo ya sé. O sea, no sabemos para qué sigo viniendo.

P: Bueno, si sabés todo te puedo dar el alta.

E: Ni en pedo, yo vengo acá hasta el día que me muera. ¿Se va a caer el avión en el que voy a viajar?   Me vas a empastillar mucho, no? Por favor, más que la otra vez. Estaría más segura si en vez del piloto, lo manejara yo. Ya sé, ya sé lo que me vas a decir...estoy loca no? No, yo puedo con todo. Soy como Superman. La culpa es del viejo choto de mi ex. Toda la culpa es del hijo de puta ése. Jurame que el avión no se va a caer...Ok, ya sé, no me digas nada.

P: Si vos manejaras el avión, yo no me subiría ni loco. Hablando de viajes, te quiero avisar que la semana que viene me voy a un congreso y vuelvo dentro de 15 días.

E: ¿Qué? Cómo? No, vos no te podés ir de viaje. ¿No habíamos quedado que primero lo consultabas con tus pacientes? Si me agarra un ataque de pánico mientras no estás, entonces ya sabemos quién va a tener la culpa. ¡Y ni se te ocurra no volver eh!

............................................................

He aquí la confirmación de que la culpa siempre la tienen los demás y de que el pelo no hace la felicidad. A veces creo que mi psiquiatra no sabe si darme más medicación, derivarme o directamente internarme.

Pero yo voy feliz, porque soy como el Lo sé todo,  El Estanciero y el Dígalo con mímica, cuando no me salen las palabras. O sea, juego. Juego a que estoy loca, a que soy Anita la huerfanita. A veces soy Rosa de Lejos, sufriendo como una condenada, pero sin saber de costura. Hay días en los que soy como Atlas, sosteniendo al mundo, y otros en los que el más mínimo movimiento sísmico me derrumba.

Y soy feliz de ser así de compleja, porque en la complejidad está la vida. Si las cosas fuesen siempre sencillas, todos serían lo que quisieran ser, para terminar no siendo nada, porque el mundo sería un embole.

Ya lo decía Roberto Galán. Si lo sabe cante. Y dos o tres cantaban bien, el resto eran perros. Si todos los seres humanos consiguieran cantar bien, la Tierra estaría repleta de un gran coro de ignotos felices. Y yo prefiero un loquero lleno de individualidades insatisfechas, que es mucho más interesante. En la variedad está el gusto, y yo voy a encontrar el color de pelo que dignifique y resalte mi locura.